Arte

- ¿Qué es arte?, preguntas, intentando
clavar tu ojo en el mío, mientras éste
mira hacia Tombuctú.
- ¿Qué es arte?, te digo, no lo sé.
Pero lo que está claro, hija mía…
es que arte no eres tú.

 

Fusilando a Bécquer… a mi manera.

Andaluzía, mare mía

Antes de empezar a leer, amigo visitante, creo que deberías pasarte por aquí si no quieres rayarte que te cagas.

Andaluzía, mare mía

Andaluzía, sola mare mía,
mi amô á ti, q’ë’l dun iho bien qerío
al rei, tu pare, Gualqibî dolía
al bê por quantö amantë qompartío.

Tu mare, Sierra Morena, qería
q’un buen pretendiente ubierä elehío,
ya q’ë tu reina mae, Andaluzía;
mä tu promiqquidä nö a’nriqezío.

Qién pué resittî tü ohö berde olibo?
Qién pué ebitâ esa mirá embruhaora?
Tu pelo oqquro me mantiene bibo.

Seduhittë tantö qomo bailaora,
qe tü ihö, aun qon tantö paë adottibö,
si lehö, qon bolbê soñamö qa ora.

¡Háblame, Tiempo!

¡Puerca, Fortuna!
No me culpes si te maldigo
ochocientas veces más una.
¿Con qué criterio nos otorgas
y niegas desde tu tribuna?

¡Déjame, Muerte!
Como compañera de viaje
me has obligado a tenerte,
y mientras me sigas rondando
ni luz ni amor tendré realmente.

¡Háblame, Tiempo!
Nunca me habrás de oír pedirte
que me devuelvas el momento.
Pero háblame, hijo de puta,
¡libérame de este tormento!

Caerás, Destino.
Basta de intentar embaucarme.
Aunque pretendas ser mi amigo,
tanto tú como yo sabemos
que derrotarte es mi sino.

Soneto a una pelirroja

Antes que nada, siento el retraso en volver a escribir (si es que eso le importa a alguien). Pero la época de exámenes es lo que tiene.

A lo que iba. Vaya por delante que yo soy un matao; ni me considero poeta ni pienso hacerlo. De hecho estoy seguro que lo que he escrito tiene más papeletas para ser una basura que otra cosa. Pero es en época de exámenes cuando más se me despierta la creatividad (xD) y se me ocurre siempre hacer alguna cosa rara; hubo un año en que empecé un blog . Así que, aquí os dejo mis inicios poéticos. Espero que le guste a alguien.

Vida tranquila aquella que uno lleva;
Una apacible rutina insensible;
Solo truncada, en modo invisible,
Por un ser que el ánimo me renueva.

Si una sonrisa de su alma ella eleva,
Todo propósito torna infalible;
Capaz, hasta del mayor imposible
Soy; capaz, aun de hacer que el río llueva.

Qué es el semblante de esa niña, sino
Mirada cubierta de una mantilla
De fino hilo de azahar por venir.

Atardecer condensado en el lino
Es el cabello de aquella chiquilla,
Que ansío esbelto búho devenir.